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Zur Vorberei‐ tung auf die Kriegsgefangenenlager peitschten wir uns gegen‐ seitig mit einem Ledergürtel auf die Zehen und zündeten unsere Schamhaare an. Wir erklommen den höchsten Gipfel der Küs‐ tenebene, um, falls nötig, gerüstet zu sein für die Besteigung des Hermon. So kam der entscheidende Tag immer näher, und ich glaubte schließlich, meine verlorene Tapferkeit sei wiederherge‐ stellt.  Es dauerte keine Stunde, und Alberto war aus dem Rekru‐ tierungsbüro verschwunden. Er wurde einem streng geheimen Elite‐Spähtrupp zugeteilt, der so geheim war, dass selbst der Stabschef nicht in das Geheimnis seiner Existenz eingeweiht war.

Sie war so zartgliedrig und zerbrechlich, dass es mich heiß und kalt überlief. Ihre Verwundbarkeit barg eine Schönheit, die ich umarmen wollte. Schon in meiner Kind‐ heit, wenn mein Vater mich mitnahm, um die Wandervögel zu beobachten, war ich voller Rührung, wenn ich die Störche am Himmel sah, die den anderen als Letzte hinterherflogen.  Sie hatte etwas, das meine Fan‐ tasie reizte, während sie gleichzeitig vielleicht auch schon einen Hauch Leidenschaft in mir weckte. An einem der verlorenen Abende zwischen Herbst und Winter, wenn der Himmel so grau ist wie am Vorabend eines Krieges und kein Mensch allein schlafen will, fand ich mich ne‐ ben ihr auf der Rückbank des 25er‐Busses, der von den Toren der Universität zur Stadtmitte fuhr.

Im Gegenteil, je mehr ich mich fürchtete, desto entschiedener kehrte ich den grimmigen Macho heraus, und zwar ohne dass ich selbst den Grund dieser zur Schau gestellten Aggressivität verstand. Ein von mir beson‐ 34 ders geliebter Schriftsteller, dessen Name mich an den Duft von Rosen erinnert, schrieb einmal, dass das Problem des Doppel‐ agenten in dem Nachweis seines Erfolges bestehe, der so eng mit der Fähigkeit verbunden sei, sich dem Feind anzupassen, dass schließlich niemand mehr den Unterschied erkennen könne.